Torni, sudato, le 5:30 del mattino sarà l'ora in cui finalmente ti metti a dormire, ma sono ancora le 5 e 12 minuti, ancora tempo per pensare.

La bocca impastata di birra mi ha sempre fatto schifo; se poi ci aggiungi il retrogusto del kebab mangiato mezz'ora prima è anche peggio (no, non sono vegetariano stasera, magari domani).

Buona musica, buona compagnia. Si è saliti sul palco e si è tentato di dare ancora una volta il meglio di sé, ancora una volta non solo musica, anche se quel che è è solo musica.
Gli strumenti pesano quasi come i miei 27 anni: troppo e troppo poco ancora. Per dire che c'è stato molto e che ci sarà ancora molto, intendi?

Bella serata, belle soddifazioni, bella gente (almeno un po'). Suonare così è suonare come si deve.

No rock'n'roll stars, no cash, no poser, no il punk fatto per interessi beceri, per moda o fini fini quanto i tortellini. Dal 1912 loro, dal 2001 noi, meno stagionati, più ripieni. Di cose buone, spero. Di cose perse, senz'altro.

In realtà cerchiamo di dare di più, ma non lo so se ci si riesce mica. Il palco mi è sempre stato antipatico in questo senso. Non ho proprio molte possibilità di dire ciò che penso. Sarà che sono il tizio col microfono e questo mi fa sentire un po' a disagio; curioso: quando puoi dire tutto quello che vuoi ti resta difficile dirlo.

E poi il pubblico. Il pubblico che fa, sente? ascolta? pensa? Io non ci credo, non ci credo neanche un po'. Io mi becco gli applausi per dodici frasi di dodici parole l'una, ma la gente si scorda tutto al ritornello successivo. Non gli interessa cosa hai da dire, forse non gli interessa nemmeno la tua musica. Viene, si gusta il concerto, si guasta la serata nel naso o nel fegato, tu gli dai il contesto adatto, e finisce lì.
Mica scemi: 4 euro, 6 con cd, e hai l'atmosfera adatta.

Punk non è questo. Punk è un tumore al cervello. Fa male, manda in corto i classici schemi di pensiero, e ti dà una prospettiva completamente diversa del vivere.
Io di punk né so molto poco, ma di sicuro molto più di voi.
Prendi fiato.